谁是秋风客？枫叶红了，头白了

在这深秋的最深处，选一个风淡云轻的日子信步去走走，脚下是沙沙的、些微卷曲的落叶，声音干爽而清脆，教人心里也生出一种干净的寥落。这风，不再带着湿漉漉的、怂恿万物萌动的暖，也不再裹着沉闷的、几乎要凝住的热，它是凉的，爽冽的！

这吹走秋日时光的风啊，带着一种不容分说的穿透力，一下子便从衣衫的缝隙里钻进来，直贴到皮肤上，让你打个小小的寒噤，头脑也随之清明起来。这便是所谓的“秋风”了！不知怎地，心里便无端地浮起清代赵翼那两句诗来：

“最是秋风管闲事，红他枫叶白人头。”

这真真是神来之笔啊！诗人将那无形无影的秋风，竟埋怨起来了，说它最爱多管闲事。它忙忙碌碌地，一手用那浓得化不开的胭脂，将枫叶染得酡红，如醉了一般；另一手却又毫不留情地，将人的青丝，悄悄敷上寒霜，染成雪白。这一“红”一“白”之间，是何等秾丽而又惊心的对照！仿佛只在一刹那，生命的炽热与生命的凋残，便同时在这位“秋风客”的掌中，完成了。

这风的性情，怕是自古便如此。屈原行吟于泽畔，所见到的“袅袅兮秋风，洞庭波兮木叶下”，大约也是这般光景了吧！那风是飘忽的，带着神祇的意味，在浩渺的洞庭湖上吹起涟漪，又将无数的树叶从枝头摘下，纷纷扬扬，铺成一地哀愁。那风里，有他忧国忧民的叹息，有他上下求索的孤愤，最终都随着这秋风，沉入那汨罗江的滔滔流水里了。

这秋风，从一开始，便与文人的感怀结下了不解之缘。

若说屈原的秋风里是家国之痛，那么到了魏晋名士那里，秋风便多了几分个人的、形而上的旷达与悲凉。

向秀在《思旧赋》的序里，路过嵇康旧居，听见“邻人有吹笛者，发声寥亮”，便不禁追思往昔的宴游。那笛声，想来也是被秋风送来的吧，清冽而哀婉，穿过薄薄的暮色，叩响他记忆的门扉。

他所思念的，是嵇康临刑前，索琴弹奏《广陵散》，叹其“于今绝矣”的孤高身影。那身影，也如一棵被秋风扫过的树，倔强，挺拔，而又无比落寞。这秋风，便成了连接生死、贯通古今的一缕精魂，承载着太多无法言说的惆怅。

我的脚步不觉已移到一片枫林前。果然，赵翼没有骗我。那枫叶的红，是一种决绝的、倾尽全力的红。有的如火焰般燃烧，在夕阳的余晖里，几乎要发出光来；有的则像少女羞极了的腮，透着娇嫩的绯红；还有的，已红到极处，泛着些紫檀的沉黯，仿佛下一刻便要告别枝头，完成它一生最壮丽的陨落。秋风这位画师，用的不是温和的颜料，而是最炽烈的生命本身来挥洒。它不管那叶子是否情愿，只是尽情地、霸道地，将它们推向美的巅峰，而这巅峰，恰恰是凋零的前奏。

我正对着这满目的绚烂出神，风来了，而且一点一点大了起来。它不再满足于低语，而是发出“呜呜”的声响，从林间穿过，霎时间，那枝头最红的、最倔强的几片叶子，终于支撑不住，像断了线的血色风筝，又像舞倦了的赤色蝴蝶，盘旋着，依依地，从高处落了下来。它们在空中划出的弧线，是如此的优美，又如此的令人心碎。我伸出手，一片叶子恰好落在我的掌心，叶脉清晰，仿佛还带着风与生命摩擦后的余温。

我捏着这片红叶，指尖感到它细致的纹理与微凉。忽然想起杜牧的句子：“尘世难逢开口笑，菊花须插满头归。” 在这秋光里，何不学一学古人的放达？这秋风固然染白了我们的头，但它也慷慨地赠予我们满山的锦绣。

这秋风啊！它吹老了时间，却也沉淀了心境。那被吹白的头，或许正是岁月漂洗过的、一种智慧的象征罢。

天色渐渐暗下来了，风里的凉意也更重了。我紧了紧衣领，转身循着来路回去。那两句诗，依旧在心头萦绕不去，只是先前的些许感伤，此刻却仿佛被这秋风涤荡过了一般，变得清澈而平静。这秋风，这位千古的“闲事管家”，它只管吹它的，红了枫叶，白了人头，它何尝有过片刻的停歇？又何尝在意过谁的悲喜？

回到房间，我将那片红叶小心地夹在案头一册厚厚的《宋诗选》里。合上书页，仿佛也将这一日的秋风，关在了里面。然而我知道，明日，后日，年年岁岁，它依旧会来，依旧会用它那无可抗拒的手笔，在这苍茫大地上，继续写着那首关于时间与生命的、永恒的、红白相间的诗。