独坐流年，静享云水清欢

窗外的雨丝，细如牛毛，斜斜地织着，织出一片朦胧的网来。我独坐窗前，看那雨点打在玻璃上，又蜿蜒而下，像是谁的手指在无声地书写着什么。这雨，倒也奇怪，不紧不慢地下着，既不显得急躁，也不显得懈怠，只是那么从容地落着，仿佛它自有它的道理。

我想起幼时在故乡的屋檐下，也曾这样看过雨。那时的雨，似乎比现在更清亮些，打在青石板上，会溅起小小的水花，发出清脆的声响。祖母常说："雨是天的眼泪。"我便问："天为何要哭呢？"祖母只是笑笑，摸着我的头，并不回答。如今想来，天若有泪，大约也是为着人间的悲欢离合吧。

案头放着一本旧书，纸页已经泛黄，边角微微卷起。我随手翻开，竟是一册《陶渊明集》。"采菊东篱下，悠然见南山。"这样的句子，在雨天读来，别有一番滋味。陶公当年，想必也是在这样的雨天，独坐草堂，看山色空蒙，听雨打芭蕉，忽然心有所感，便写下了这些字句。千百年过去了，那心境竟透过纸背，直抵我今日的胸臆。

茶已凉了，我却懒得去续。凉茶有凉茶的滋味，正如人生中那些不如意的事，细细品来，也有它的一番风味。隔壁的阿英前日来坐，说起她丈夫的病，眼中含泪，却又强作笑颜。我不知如何安慰，只得沏茶给她。她捧着茶杯，热气氤氲中，忽然说道："这茶苦后回甘，倒像我们这些女人的命。"我听了，心中一动，竟不知该如何接话。

雨渐渐小了，天色却愈发昏暗。远处传来卖花声，是个小姑娘，提着一篮茉莉，在巷口叫卖。那声音清脆，穿过雨幕，竟有几分凄婉。我想起白居易的诗："小楼一夜听春雨，深巷明朝卖杏花。"古今人情，原来并无二致。只是那卖花的小姑娘，明日可还会来么？她的篮中，可还会有这样鲜嫩的茉莉？

黄昏的光线斜斜地照进来，在墙上投下斑驳的影子。我忽然觉得，这光影流转变幻，恰似我们女子的年华，在不经意间便悄然流逝。青春如同枝头的花，开时不觉其美，谢后方知其贵。然而，花谢了还会再开，我们的青春，却是一去不返了。

桌上的钟嘀嗒走着，声音在静默中显得格外清晰。时间就是这样，不管你是喜是悲，它总是一刻不停地向前走着。少年时读李商隐"此情可待成追忆，只是当时已惘然"，不甚了了；如今再读，竟觉得字字锥心。人生有多少事，当时只道是寻常，待到明白时，却已成追忆。

雨终于停了。云层间透出一线夕阳的余晖，照在湿漉漉的瓦片上，闪闪发亮。远处传来儿童的嬉笑声，他们大约是在水洼中玩耍吧。这样的欢笑声，在雨后清新的空气中，显得格外悦耳。我不禁微笑，想起自己儿时，也曾这样无忧无虑地戏水为乐。

暮色四合，我点亮了灯。灯光温柔，给这小小的房间添了几分暖意。人生在世，所求为何？富贵荣华，终究是过眼云烟；而这一盏灯，一卷书，一杯茶，一窗雨，却能在平淡中见真味。正如那云水之间的清欢，不张扬，不喧哗，只是静静地存在着，等待有心人去发现，去体味。

窗外，一弯新月悄然升起，清冷的光辉洒在雨后的大地上。我想，这月光千百年来，照过多少人的悲欢离合，而它依旧如此澄明。人生苦短，何必为那些虚妄之事劳心费神？不如学那云水，随遇而安，在流年的光韵里，取一份属于自己的清欢。

茶已尽，夜已深。我合上书页，心中一片澄明。